Levant - couchant

Il n’est pas mort,

Pas vraiment mort…

Il n’était pas né d’ailleurs,

Pas vraiment né.

Il a su la douleur,

Le soleil, le bonheur,

Il n’en est pas sur d’ailleurs,

Pas persuadé.

Il caresse au levant

Quelques rêves de printemps,

Et pense en soupirant :

M’en laisseront-ils le temps ?

Il caresse au couchant

Quelque fleur de vingt ans,

Puis quarante ou soixante,

Dans la salle d’attente.

Et suivant le filin

Qui l’arrache au néant,

Il regarde ses mains

Que durcissent les ans.

Il est moi, il est lui,

Animal en sursis…

Si conscient de son sort,

Que le feu le dévore.